步。

假装自己一直站在那个距离上。

白时温转过头看了她一眼。

崔真理正用一种极其专注的表情研究天花板上的吸顶灯。

郑在俊把这一切都看在眼里。

他很想继续追问。

但识趣是门手艺活，而他的手活还不错。

郑在俊伸手抢过白时温手中的鼠标，啪地关掉了youtube页面。

屏幕切回了daw的工作界面。

“来听活儿。”

他双击打开了一个文件夹。

文件名标着“deo_v3_0908”。

他把鼠标移到时间线的起点。

“准备好了？”

“嗯。”

播放。

一道经过重度失真处理的电子riff从频谱中劈了下来，音色介于电吉他的粗粝和合成器的金属感之间。

第三拍的位置，拍手声切进来了。

紧跟着，底鼓也进来了。

跺——拍——跺——拍——

四个小节的鼓点铺完了底色之后，合成器进来了。

但只走了两个小节就停了，让出空间，底鼓和拍手声重新占据了主导。

副歌段落。

所有的元素同时叠了进来。

底鼓、拍手声、hi-hat的金属碎响、合成器riff、一层被埋在最底部的低音bass线。

频谱从低到高被塞得满满当当。

一分二十秒的编曲小样走完。

余音消失。

郑在俊转过头。

“怎么样？”

白时温盯着屏幕上那些花花绿绿的音轨波形看了几秒。

“再放一遍。”

郑在俊没问为什么，把进度条拖回起点，又按了一次播放。

第二遍。

白时温闭上了眼。

不看波形了，只听。

第二遍结束。

“再来。”

第三遍。

白时温的嘴唇开始动了。

没有发出任何声音。

口型是在跟着某种内部的节奏开合。

他在填词。

既然是要夹带那些中二的私货。

既然要讲什么“书写历史”和“流传千古”。

那主人公的具象化，必须跟极致的竞技荣誉挂钩。

不能是我。

得是别人。

他第一个想到了大洋彼岸那个把偏执刻进骨头里的人。

上赛季跟腱断裂，整个世界都以为他完了。

espn的年度球员排名把他从巅峰时期的联盟第一人扔到了第四十位。

四十。

从神坛上一脚踹进了泥里。

但他没有退。

凌晨四点的球馆没有观众，没有闪光灯，没有解说员的声音，只有篮球撞击地板的闷响和跟腱伤处传来的持续性疼痛。

这才是最顶级的工业佐料。

“再来一遍。”

第四遍。

白时温摸过桌上的一支水性笔，扯过一张空

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