先环视了一圈前排区域，用几句极具英式幽默的调侃，把台下那些紧绷得快要断掉的神经拨弄得更加脆弱。

就连一向心如止水的白时温，此刻也不自觉地攥紧了拳头。

他紧张了。

这是他重生以来，为数不多的真正紧张的时刻。

不是因为怕输。

是因为想赢。

非常想。

蒂姆·罗斯拿起信封。

一只手捏着封口，另一只手的拇指从侧面插进去，往上一撕。

撕得很慢。

不是刻意制造悬念。

是他这个人做什么都是这个节奏。

卡片抽出来了。

蒂姆·罗斯低头看了一眼，眉头挑了一下，然后抬起头露出了一个笑。

隔着十几米的距离。

白时温不确定蒂姆·罗斯是不是在看自己。

但他的直觉告诉他是。

下一秒。

蒂姆·罗斯把卡片往台面上轻轻一丢，凑近话筒，纯正的伦敦腔顺着全场的扩音矩阵砸了下来。

“最佳男演员。”

停顿了一秒。

“白时温。”

这个音节在空气中炸开的刹那，场里出现了大概零点几秒的绝对真空。

紧接着。

一阵几乎要掀翻电影宫穹顶的掌声，像海啸一样狂暴地席卷了所有的通道和角落。

周遭的声浪已经盖过了一切，但白时温却依稀能听见身旁的白正勋在兴奋地狂吼着他的名字。

两道最高亮度的追光灯从头顶打下，将他所在的区域照得如同白昼。

他成了这间拥挤着一千人的放映厅里，唯一且绝对的焦点。

白时温抬起右手，插进西装外套，隔着衬衫，用力按在自己的左侧胸膛上。

快。

跳得非常快。

这具躯体在此刻抛弃了所有理性的伪装，用胸腔里那颗极其狂躁的心脏泵动声，极其诚实地向他证明着这个奖项的恐怖分量。

感受完毕。

白时温站起身。

皮相舒展，眼底挂上了极其真实的笑意。

他转过头，跟眼眶再次红透的白正勋重重地拥抱。

白正勋的巴掌极其用力地拍在他的后背上，拍出两声沉闷的声响。

然后，他转向另一侧。

崔真理早就站了起来。

白时温伸出手，给了这个在镜头前与他一起摸爬滚打三个月的女主角一个拥抱。

不是礼节性的虚搭，而是结结实实地抱了一下。

松开手。

白时温转过身，不疾不徐地朝着舞台中央的领奖台走去。

过道很长。

一路走过去。

白时温的视线扫过了两旁起立鼓掌的人群。

他能极其清楚地感受到那些欧洲老牌演员眼底的惊讶；

能看到得奖呼声极高的法国男演员僵硬的脊背；

能察觉到那些只能用极其勉强的力度拍击手掌的竞争对手们身上散发出来的不甘和遗憾。

但是。

这些黏稠且

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