白正勋坐在桌子后面，叼着一支笔，对着分镜脚本皱眉。

面前的烟灰缸里插着七八个烟头，咖啡杯见了底。

听见动静，他抬头：

“时温？你怎么来了？”

白时温大步走过去，双手撑在办公桌上，居高临下地盯着白正勋：

“叔，剧本必须改。”

白正勋的后背贴上了椅背。

不是被吓的。

是条件反射。

这个姿势，这个语气，这个从上往下压过来的眼神——

他恍惚了一秒。

上学时，每次期末考试没考好，大哥白正焕就是这么站在他书桌前面的。

那种被亲哥支配的恐惧，他以为早就忘了。

没忘。

刻在骨头里的东西，忘不了。

“改、改哪儿？”

“改年代。”

“年代？”

“现在14年，暴力收债是要进去的。我试过了。”

白时温把这几天在催收公司的经历快速说了一遍。

干饭流，赖皮流，社死流。

没人跟你动手，全是软刀子。

“剧本里尚勋在街上把人揍得满地找牙，14年你试试，三个路人报警他就进去了。”

白正勋不是没感觉到这个问题。

这几天他对着分镜脚本发愁，其实有一半原因就是有些场景他自己画着画着都觉得别扭，但又说不清别扭在哪。

现在被侄子一句话点破了。

别扭在“假”。

“你想调到什么时候？”

“02年。”

白时温说：

“02年那会儿，暴力收债还有生存空间。放14年，活不过三场戏。”

他顿了顿：

“叔，你这故事写的是暴力会代际传递。但暴力也得在它能活的年代才传得动。”

白正勋拿起铅笔，在分镜脚本的空白处写了个“02”。

然后盯着这两个数字看。

02年。

世界杯。

红魔啦啦队把整个光化门广场染成红色，几百万人在街上疯。

镜头一转，巷子阴影里，一个中年人被按在墙上，嘴角淌着血，远处传来进球后的狂欢声。

全国在庆祝，角落里在流血。

他的眼睛亮了。

“时温，你——”

话没说完。

门被敲了。

“咚咚咚。”

“爸？”

白正勋的表情瞬间从灵感爆发切换成亲爹模式：

“恩雅？进来。”

门推开了。

进门的是个十七八岁的女孩，鹅蛋脸，眼睛很大，扎着个马尾辫，穿着宽松t恤和运动裤，一身练过舞还没来得及换的样子。

“表……表哥？”

白恩雅的目光从白时温的寸头扫到花衬衫，又从花衬衫扫到他那双随意插在裤兜里的手，最后定在他脸上。

嘴张着，半天没合上。

这是她表哥？

不，不可能。

她认识

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