那个打手砸在邻桌上，木板碎裂的声响在管风琴的轰鸣中被吞没了大半。

几块碎木飞溅到周围的酒客身上，但没人擡头。在锈骨酒吧，这种级别的暴力连开胃小菜都算不上。卡座里，汉斯收回右臂。蒸汽活塞在义肢的肘关节处嘶嘶排气，一小团白雾从管线的接缝处泄出。他低下头，看着跌坐在地上的下属。

那名下属捂着半边脸，嘴角淌着血，眼睛盯着汉斯的右手，畏惧地向后缩了缩身子，试图拉开与他的距离，满眼都是对死亡的恐惧。

汉斯撇了撇嘴，并不觉得自己做得有什么过分。

在北德意志联邦，弱者没有生存的权利。而他能坐稳黑十字雇佣兵团团长的位置，靠的也绝不是什么狗屁义气和仁慈。

“爬起来。”

打手哆嗦着撑起身体，磕磕绊绊地退回卡座边缘。另一名手下则往旁边挪了半个屁股，给同伴让出位置。

没人再开口。

汉斯重新靠回座椅，皮革发出被挤压的吱嘎声。他从大衣里摸出第二根雪茄，咬断茄帽，吐在地上。脑子里还在想那个蠢货刚才的话。

弗里茨死了。

他的副团长，他最趁手的替死鬼，他在北德混了十二年唯一信得过的“好兄弟”一一死在那座该死的狗屁空母隧道里，尸体都没找回来。

而他，则陷入了另一场屠杀。

汉斯闭上眼睛，脑海中浮现出那座撞破云层、遮天蔽日的钢铁浮城。

上千门火炮与机枪同时咆哮，密集的弹幕撕碎了黑十字雇佣兵团大部分飞行器。

如果他没有果断下令全速逃离，各跑各的，恐怕他现在已经变成了一具尸体。

任务惨败，雇主承诺的尾款自然成了泡影。他不仅赔了钱，还欠下军械商一屁股账。

“黑十字”的弟兄们对此意见极大。

用那个挨了打的蠢货的原话说：“团长，弟兄们快压不住了。上次出去四十六个人，回来不到二十个。弗里茨没了，分红没了，补给也快见底了。再这样下去 ”

然后他就飞出去了。

汉斯捏着雪茄，拨开打火机盖，火苗舔上烟叶，他深吸一口，尼古丁和雪茄特有的辛辣刺激感灌入肺叶。

“听好了。”

他吐出一口烟雾，目光扫过两个缩在卡座边的打手。

“回去告诉那帮废物，谁他妈要是敢在这个关头给我添乱，我亲手把他的义体拆下来当废铁卖。”他用雪茄指了指那个嘴角还在淌血的打手，“老子已经有了新门路。比上次那笔大得多。听明白了？别他妈的废话了。”

两个打手点头，动作整齐得像铆钉枪连击。

汉斯没再看他们。

这时，一名侍应生端着一个锡盘走过来，往桌上放下一盘滋滋冒油的烤肉。

那是一整块钢鳞鳐的翼鳍，外皮烤得焦脆，切面处渗出黏稠的蓝色汁液一一那是雾生种体内富集的燃素残留，有股咸腥的金属味。旁边配着一碟酸菜，泡在浑浊的醋汁里。

在北德意志，这算得上体面的一餐。不仅味道不错，也是北德巨像们最喜欢补充体内能量的一种食物。汉斯抓起翼鳍，连刀叉都没用，直接撕咬。蓝色汁液顺着他的下巴淌进胡茬，滴

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